El Club de los Poetas Muertos: "Carpe Diem"





Escena de la película: "El Club de los Poetas Muertos", que sirve de base para la entrada del blog de KRECE:

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Juan Bosch: Vida, pensamiento y legado (1 de 3)

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Autor/a: Domingolarevista.com — Editar Estimados amigos lectores: En esta oportunidad deseo hacer una breve aclaración y, al mismo tiempo, pedir disculpas a quienes siguen con atención mis publicaciones. En el artículo de la semana pasada, titulado «El rostro de la patria: una lectura iconográfica de Duarte en la obra de Miguel Núñez», indiqué que el trabajo sería presentado en tres entregas. Como podrán advertir, aún quedan pendientes dos partes de esa serie. La razón de esta pausa obedece a una fecha de especial significación para nuestra memoria histórica y cultural. El próximo 30 de junio se conmemora un nuevo aniversario del nacimiento del profesor Juan Bosch, figura fundamental de la vida intelectual, política y democrática de la República Dominicana. Por tal motivo, he considerado oportuno posponer temporalmente las dos entregas restantes sobre Duarte para dedicar las próximas publicaciones a la serie «Juan Bosch: vida, pensamiento y legado», que también será presentada en tres ...
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La muchacha del portón azul

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  Domingo Núñez  Prosa poética con historia de amor de juventud, con toques de realismo, ternura y evocación No sé si era por el calor o por la adolescencia, pero aquel verano en Sabana del Puerto todo parecía arder... hasta el alma. Ella vivía en la casa del portón azul, justo después del recodo de la iglesia de los Quemao. No era la más bella —eso dicen los que nunca supieron mirar—, pero tenía una sonrisa que podía desarmar a cualquier santo del altar. Y tenía algo más: una manera de mirar como si estuviera descubriendo el mundo por primera vez… y uno era parte de ese mundo. Nos veíamos al pasar. Yo, con cualquier excusa: ir al colmado, llevar agua, visitar a la tía. Ella, siempre barriendo el frente, como si esperara a alguien. Como si me esperara a mí. Una tarde de agosto, mientras la brisa jugaba con las hojas secas del flamboyán, me acerqué. No dije mucho —yo era torpe con las palabras, más diestro con los silencios—, pero le tendí una flor de campanilla que había corta...
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